Todo es más bonito cuando estamos condenados. Incluso añadiría que es más intenso, más peligroso. Me llamo Alicia. Es mi segundo nombre. Es que soy francesa. Hace un año y medio viví una historia de película que me destruyó. Una historia cuyo final, sin saberlos, estaba en la esquina, justo ahí donde miráis, a la vuelta. Al acabar mis estudios de literatura y arte dramático en París, me fui a Roma a ver a mi mejor amiga. Una semana de vacaciones en Italia. Y, un sábado de un mes de junio, en una playa no muy lejos de la ciudad, conocí a un hombre frío, callado, que me encantó. En la ficción le llamo Hugo. Fue el principio de lo incomprensible. Como dos veletas, empezamos a girar con el mundo, a viajar, a montarnos una película, sabiendo que en un mes me iría a vivir a Canadá, a exactamente 6.585,69 kilómetros de Roma. Esta novela autobiográfica cuenta una historia de amor universal cuya distancia aterroriza, cuya ausencia condena.
Todo es más bonito cuando estamos condenados. Incluso añadiría que es más intenso, más peligroso. Me llamo Alicia. Es mi segundo nombre. Es que soy francesa. Hace un año y medio viví una historia de película que me destruyó. Una historia cuyo final, sin saberlos, estaba en la esquina, justo ahí donde miráis, a la vuelta. Al acabar mis estudios de literatura y arte dramático en París, me fui a Roma a ver a mi mejor amiga. Una semana de vacaciones en Italia. Y, un sábado de un mes de junio, en una playa no muy lejos de la ciudad, conocí a un hombre frío, callado, que me encantó. En la ficción le llamo Hugo. Fue el principio de lo incomprensible. Como dos veletas, empezamos a girar con el mundo, a viajar, a montarnos una película, sabiendo que en un mes me iría a vivir a Canadá, a exactamente 6.585,69 kilómetros de Roma. Esta novela autobiográfica cuenta una historia de amor universal cuya distancia aterroriza, cuya ausencia condena.